mongaba

yeah

2010-10-19T20:50:00.002-02:00

2008-10-27T19:46:00.001-02:00

Controle de erradicação dos seres humanos:

A FUGA DO DOENTE MENTAL

Ando outra vez por saber que sem andar não teria onde ir. Não tenho onde ir. Não importa, a caminhada me acalma e quando agora já não quero mais agredir-me. Ando mesmo sabendo que voltarei de novo ao ponto em que estava, em que era sofrido e doído respirar. Quando então respirava (mesmo assim) e alimentava-me da dor e da vontade de um dia andar outra vez. Vez agora é que andando sinto outrem que não este, o sentimento de parar. Respiro sem dor e faminto ando com os mesmos pés, no mesmo caminho, pro mesmo não-destino. Sei da falta de mim e pouco importa saber. Que há o vício da dor pungente.

Estou às voltas com o calabouço e ando em círculos para articular meus passos, sincronizar a andança e ver que é célebre o momento de parar. Fagulha. Lambeu minhas pernas que verteram sangue. Ando já com dificuldades e pausado o tempo recobro meus poderes de homem, de andar. Fagulha. Meu temporizador dispara e volto à caminhada com o cérebro penetrado e dificultando o andar encontro finalmente o prazer do não vê-lo torto. Ando agora como um cachorro sarnento, magro e feliz quando finalmente a. Fagulha. É o desesperado ato que encerrará meu passeio. Prostrado ainda tenho dedos e mãos pois é deles – percebo – o punho fechado que me sustentará. Ando então noutra modalidade. Com mãos ganho pouco terreno e ausência de sentido qualquer me toma, recobro-me à consciência do mundo. Fagulha. Fagulha. Fagulha. Há ainda, alguns loucos que julgam-me, chamam-me doente mental. Logo eu? Bem sei...

Serafim

2008-10-27T12:29:00.002-02:00

Trinta por cento de mim decerto deriva de algum sítio arqueológico antigo. Sou mais antigo que novo. Outra vez sou povo e o resto de mim, outra vez Serafim.

Trinta por cento de mim é frio. Sou mais quente e ardo em morte. Sou ardente sem sorte. Evapora minha alma, minhas veias, meus cabelos, meus filhos.

Trinta por cento de mim é triste. Agarram-se as desgraças na felicidade caldo ralo. Serafim consome-se auto. Pobre serei? Sobreviverei.

Sou falácia Serafim. Trinta por cento de mim não sustenta-se.

Trinta por cento de mim é secura e dureza. Não tem água e beleza nem sentido do só. Sou só e pó. Sou nó da trigueira e riacho de beira que chora de mim por ser tão Serafim.

Ser tão Serafim me deixa cansado. Trinta por cento de mim é Sertão. Será a loucura do que é seco? Reparei apenas o caldo ralo e tive outra vez o fim. Será o fim?

Sertão Serafim agoniza a morte dos seus, impede a cura arrebatadora da fome, consome as formas de vida do homem. E vomita os ossos.

Sou mesmo, por decerto, apenas trinta por cento sítio arqueológico. Cemitério da vida outrora banida. Agora compreendo mais que antes. Que assim serei.

Discípulos de Emaús

2008-10-05T19:15:00.000-03:00

Isaías de Emaús
em que viam santos pelos
se milagres desejares
concordarias em não tê-los

era medo, era vingança
sal da terra, em que brotei
carregado de esperança
pronto de amor. Amei

Sepulcro de Amor

2008-08-22T14:49:00.001-03:00

Esconde a tua cara embriagada,
e desobrigada
me tira do peito essa lança,
e descansa
do mau do meu corpo,
já morto,
que te impede a fuga covarde,
que invade
teu espúrio sentido de ser,
ao saber:

sou o fim do teu amor
como é lindo seu terror

Apaga de vez da memória,
a história
dos resquícios de vida que abrigo,
comigo
de quando vivemos felizes,
se dizes
que foram sofridos, em vão,
e não
destrói meu discurso a contento
se tento,

dizer não senti, se morri
viver só pra ti, não vivi

É o fim do meu lado,
assombrado
é o começo de tudo,
me iludo
pensando em te ter,
pra poder
com ódio em ti me vingar,
te matar
te amar
te roer

Para Serafina. A puta santa que mais amei.

2008-08-04T19:13:00.003-03:00

Te aperto os mamilos para teu [de]leite

e borrifo meu gozo, meu soro: "aceite!",

te casto, te santifico, somos um par,

no sagrado [onde estamos] lugar de rezar.

Te cubro de dores prazeres e pontas,

me cobras sem dedos. Dizeis “a quantas?”

Devolvo o insulto e pergunto: “estás pronta?”

recebo teus olhos com espanto. “É santa!”

Enquanto te como, não gritas

“Mantenha-se no seu lugar

que dentre as putas mais bonitas,

é a única puta que não sabe cantar”

e seguimos em silencio e em paz... como em um altar.

imerso, imenso.

2008-07-28T19:13:00.004-03:00

Meu barco comigo dentro, com minhas coisas e meus bagulhos. Em mim, seu contentamento com meu silêncio, com meus barulhos. As ondas comigo em cima do barco com minhas mágoas, destroem o que não se firma no sacolejar das águas. Meu remo descontrolado sem rumo nem direção se perde no emaranhado da tormenta do meu coração. Navega sem nunca chegar com velas a meio pano onde antes deveria soprar um afago de vento insano. Guiando-me pelas estrelas descubro-te constelação e perdido sem nunca tê-las vou aprendendo minha lição, é que vou à deriva da realidade, navegante da imaginação.

Imagino a foz que deságua no meu cubículo apertado. Imagino as estrelas que não reconheço sem sequer ter-me consternado. Sou urbano. Imagino as praias, a costa e com minhas costas na sacada ao relento, imagino também o vento. Sou insano? Ele que deveria soprar e a vela imaginária que não inflaria para o barco fazer navegar. Simulo meu possível lamento. Que falta me faria o tal vento. Penso em alternativas imaginárias, tento.

Passo então à dureza das coisas concretas. Penso então na beleza das coisas discretas. Sei que vais noutro plano, então mudo meu interlocutor. Passo de imaginativo a insano, à deriva do teu amor.

É que te imagino outra coisa. Outra altura, outra alvura, outra pele, outros lábios. As pernas as mesmas. As idéias e certezas, essas sim, mudam com a frieza de quem não perderia tempo, de quem não embarcaria a contento, de quem não partilharia a falta do vento, (que não existe) de um imaginário agora triste, que agora sofre ao se meter na embarcação. Sofre, pela falta de tripulação.

Vou então eu, num plano diferente do teu. Solitário com meus fiéis de brincadeira. Não importa a física nem a madeira. Vou feito fumaça, vapor. Não me corrói a ausência de tê-la, apenas me distrai, apenas um pouco de mim se vai com furor. O mais importante, é claro, fica! Pra alimentar aquilo que me navega, aquilo que em mim se entrega à vontade que nunca sana, à vontade que é minha gana. Tenho gana de seguir adiante, comigo dentro, com minhas coisas e meus bagulhos. Tenho gana de seguir adiante, à fundo, sempre fundo nos meus mergulhos.

Anônimos

2008-07-22T22:56:00.002-03:00

*

Anônimos prazeres se anulam

no correr do dia que se esvai sem

ou nem perceber-se. Prazeres.

Anônimos entoam seus cantos aos

prantos, enquanto diluem-se em

meio às perfeições das vidas. Vazias.

Anônimos declaram-se, deparam-se

com outros anônimos no correr

dos dias seus e dos outros. Poucos.

Anônimos aqueles que sabem-se e

fazem-se de toda forma e qualquer

forma que assumam. Somem.

E só resta o homem.

2008-07-22T00:06:00.000-03:00

.
.
.
.
.
.
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.
.
.
.
alguém me pesque!

2008-07-22T00:02:00.004-03:00

.
.

[passei por Júlio, como a mim mesmo. Era Pedro, mas Júlio se foi]

[não é nornal não é normal não é normal não é normal não é normal]

[joão baroni como Júlio como Pedro como Isac]

[passei por Júlio como a mim mesmo]

.
.

Yolanda, estranha.

2008-07-22T00:00:00.002-03:00

Entortei-me no teu andar e andei

contigo pelas redondezas.

Miramos sal, crianças e estranhezas que

não calhamos reconhecer.

Era sempre o instinto do resistir. Estranhei.

2008-07-21T23:53:00.000-03:00

todo o perigo do coração do cão
esconde-se comigo, com o próprio cão
palpita em zelo sem pelo o jargão
do convívio constante perigo do ‘não’
que antes de tê-lo sabias em vão
pois já palpitava em mim coração
e todo o sentido convive comigo
periga o canino a ladrar ao irmão
e torna-se grande o perigo do tê-lo
que cresce a ameaça pulsante de vê-lo
e fica tão grande provoca aversão
maior até mesmo que o medo do cão.

Eu, palhaço (e o picadeiro ausente)

2008-07-21T23:14:00.001-03:00

Sou papel enfurecido qual sofrido meu sorrir,
meu estômago corroído não revela meu sentir.

É o leão que te tolera ser o inverso do animal
e açoitar tua própria fera. Casto instinto visceral.

Vem o monstro vem o grito. Reconheces sua história?
Via o macaco bem mais aflito, da mulher tornar-se escória.

A vertigem globo mundo. De vertigem, vil viagem
que te risca a ir mais fundo buscando a glória da passagem.

Até os que voam céu acima, vendem caro suas almas
enfrentariam a estriquinina, pela doce carícia das palmas.

Respeitável minha trupe, não o mundo de sorrir,
respeitável minha ilustre brincadeira de fingir.

pleito partido

2008-06-24T15:08:00.004-03:00

surpresa é ter você a minha espera
meu lugar é onde haja alimento
meu saber é anarquista

clamor ao caminhar em você austera
alimentar-me de teu conhecimento
saciar meu engodo comunista

e você sobre mim não pondera
teu viés me cativa. És Tormento
no palco palanque descubro-me artista

Brasil, 10 de maio de 1980

2008-05-24T18:37:00.000-03:00

pulei comigo do terraço
o vento era mais , sempre mais
encontrei-me com meus pseudônimos
cansei-me da vista de palhaço
melhor voltar atrás, sempre atrás
pra deliberar meus desejos anônimos

Minuando

2008-05-24T18:36:00.000-03:00

meu solo quebrado,
persiste, insiste: fique
mas ele não fica
volta e cai em mim
em ti, tateia as teclas
em si, simula o som
em fá, fazemos o que sabemos
simulação, simula meu coração.

escárnio social

2008-04-14T16:29:00.001-03:00

Quais prostíbulos à perversão
visita em busca tua mente?
Agourento em devassidão
avacalhais tua própria gente?

Identificai-te em meio à plebe,
marchais senhor do próprio curso.
O burro vemos, não percebe,
quão execrável é tal discurso.

Maldizer social

2008-04-14T16:24:00.002-03:00

Meu amigo
João Brasil
é mais burro
que a soleira,

açoita o pobre,
açoita e morre,
pois lhe açoitam
noite inteira.

Meu amigo
João Brasil,
pobre João,
pobre coitado.

Só se queixa
do que não viu
pois é cagão
o desgraçado.

Age passivo
já admitiu
seu crime antes
de ser julgado,

e se condena
no seu covil,
noite após noite
a ser açoitado.

Meu amigo
João Brasil
é mais burro
que a soleira,

açoita o pobre,
açoita e morre,
pois lhe açoitam
noite inteira.

2008-04-04T11:11:00.000-03:00

...

que a própria palavra é ardente, é sexo
libertina usa a língua, boca, sacanagem
todos os duplos sentidos tem razão, nexo
mete a língua, mete tudo. Metalinguagem

vai saber da lascívia a semântica certa
que o sentido se me falta lhe provenho
dar pano pra etimologia, dar descoberta
grito eureka e sem cobertor lhe emprenho

com parâmetros, diâmetros é demarcado
o limite do representante e do representado
faz pares e parênteses de perfil paradoxo
dá conceito à lascívia, o menos ortodoxo

Livres Campos

2008-03-20T10:25:00.005-03:00

Pesa
no meu crânio
a rotina parnasiana

de ser rico
de ser feliz
de ser amado

e tombam minhas
pálpebras à beleza
do ser concreto.

Se me resgatam à
margem de minhas
aspirações,

que sou mesmo
afortunado e
insensato.

Planto meu discurso:
sois assim como eu,
desesperadamente cru.

Temerário,
sois branco e santo.
Minha conjugação de fé.

É oportuno meu amor
meu gozo
meu júbilo.

primeiro tratamento

2008-03-11T20:24:00.001-03:00

lânguida
máquina mórbida,

meu papel
meu papiro
meu crivo

tecla do fim
da discórdia,

meu cordel
de mentiras
que eu crio

Ano Luz

2008-03-10T18:29:00.000-03:00

Habitamos
o sistema solar

de cabeças planetárias
flutuantes.

Vão contando os
cometas de ninar,

constelando-nos em
pontos brilhantes.

Nossas rotas vão
cruzadas no ar,

nossas forças
repelindo-nos distante.

Vai no céu
a caminho de amar

meu rastro de fogo
errante.

Cai em mim
estrelinha do mar

que é cadente nosso
amor infante.

Yolanda II

2008-03-03T14:14:00.002-03:00

Me privo da verdade, enquanto aceito a culpa por ser mais burro que o necessário.

Murmúrio de fé * [ alegoria escravagista ]*

2008-03-03T11:08:00.004-03:00

Na senzala o
tempo santo

corre em vil
melancolia,

faz o tronco
seu intento

sufocar
a rebeldia,

que obriga o
desencanto

com o raiar
de um novo dia,

acordar do
teu alento

e parir morta
a alegria.

Dilacera o
o rouco canto

rompe curdo
em agonia

quando cantam
no teu dorso,

as chibatas
da alforria.

Insano Incerto

2008-02-28T14:21:00.006-03:00

Talvez eu desenvolva

du pla per so na li da de

e passe a conversar

comigo com freqüência.

Talvez eu consiga

um amigo por comodidade,

pra serrá-lo ao meio

e sustentar minha demência.

Talvez eu contraia

síndromes em série,

fobias convulsivas,

ataques caóticos.

Talvez eu torça pra

que a sanidade tolere

conseqüências nocivas

do meu surto psicótico.

legista

2008-02-26T21:16:00.002-03:00

Veias secas
língua áspera,

vigio meu
alvo tácito,
meu defunto.

Pulso quieto
minha diáspora.

Emigram minhas
bactérias em
conjunto.

para diluir

2008-02-26T18:40:00.003-03:00

De tempos em tempos devemos incendiar as paredes, xingar a mãe dos outros e beber leite azedo. Devemos dar mau exemplo às crianças, chutar alguém sem motivo e roubar uma vaga no estacionamento. Devemos sabotar nossos prazeres, ser cúmplices dos ratos e inimigos dos cães.

Juntos pela destruição do equilíbrio, pela abolição da mediocridade e pela aceitação do nosso viés [natural] de vilão.

Picharam no muro da mercearia: "eu te amo"

2008-02-22T13:37:00.005-03:00

I
Paixão profunda guiava a mão
Enquanto a noite sustentava,
do seu clichê, maior jargão
a identidade do dono guardava.
No casto muro resplandecia
jura plena de amor etéreo,
riscado à mão se me parecia
declaração de um amor sincero.

II
Pois invejei ao raiar do dia
o destinatário de tal menção,
que recebeu na mercearia
um “eu te amo” em deflagração.
E o publicado de posto teve
um descontrole do coração,
o ser amante que se conteve
não revelou-se na pichação.

III
Seguia assim indiferente
há muito tempo a euforia,
que desprezava o amor latente
e da mensagem se excluía.
Não fazia muito caso
posto o muro a tal mensagem,
enveredada a longo prazo
desfigurava a paisagem.

IV
Apagada quase inteira
resistia à vil memória
mas da morte já à beira
resguardava sua estória
sem sequer ter nomeado
o ‘bravo’ salvo da escória
que abençoou o ser amado
com mensagem grande glória

V
Quando tudo já se esquece
da valia ali pichada
junto ao muro estabelece
um brado forte na calçada
surge um tal que se parece
com ninguém menos que nada
e se revela como prece
o ser amante da figura amada

VI
No instante em que se deu
o ser amado ali passava
a pichação lhe acometeu
que o ser amante declarava
e com os brônquios pois um fim
no anonimato de ser amado
“esse ‘eu te amo’ é para mim,
te amo de volta deste lado!”

descompasso do metrônomo

2008-02-12T09:36:00.004-02:00

Na medida em que consomem-se as horas, esgotam-se também as possibilidades de um mundo onde não haja guerras.

Num segundo pode-se compreender coisas que - às vezes, uma vida inteira não é capaz de revelar. Devemos nos perguntar se terá sido este, um segundo vazio posto que o próximo jás morto. Quem terá então, coragem de subjulgar o motivo nosso de cada dia para contaminarmos com ódio a razão?

Ponemo-nos a verter sangue à espera do dia em que o amor vigore.

Vamos esperar um segundo, e contá-lo rumo a eternidade.

Yolanda I

2008-02-11T23:46:00.001-02:00

Apaguei o rascunho e a duras penas terminei aquilo que estava pronto desde sempre. Já não há razão para tanto desconforto.

a edificação que acontece no mundo

2008-02-11T12:48:00.002-02:00

Acordou
e era fruto
de sí.

No almoço
temperaram
sua salada.

À tarde os fantasmas
reformam
sua edificação.

Pelo chão
por suposto
que sim

usam giz
vão marcando
a caminhada.

Dormem todos
outra vez
e consomem
quem são.

* Viço * (rodinha)

2008-02-11T12:45:00.001-02:00

verso inverso de prosa solta
salta inteiro da minha pena
prosa imersa no verso preso
faz inverno no meu poema

vai curar o sentido ausente
pra esfriar a palavra minha
perderá o seu viço quente
"esquecí que uma vez o tinha"

verso inverso de tanto calo
vê se verte em sentido meu
prosa encontra o primeiro talo
de onde o verso solto nasceu.

Querido Francisco [*um olhar para o futuro]

2008-02-06T16:43:00.000-02:00

Tudo que há,
irá revelar-se
em grupos de três.

F r a n c i s c o
será indagado
por duas vezes.

São:
Três argumentos
dois mistérios
uma resposta

Passado
Presente
Futuro

Perguntaremos apenas o
t r i v i a l.

2008-01-21T22:37:00.000-02:00

Aquele seu instrumento mais rudimentar é sua grande paixão. Com ele, pratica-se arqueologia dentro do crânio e em meio à cera do ouvido encontra-se valiosas raridades fósseis. Coisas de outras vidas sepultadas ali. Vivas.

verso inter•ativo

2008-01-10T22:54:00.001-02:00

Diante do mar, todas as bundas são retratos da paisagem que não podem ver, portanto, belas.

Manual da Prevaricação

2007-12-24T00:35:00.001-02:00

Pra valer meu desapego,
cedo a ti meu precioso.
Vai virar desassossego,
q´ainda sou ganancioso.

Pra valer minha riqueza,
furto ouro qual vitória.
Se me indagas da nobreza,
falhará minha memória.

Pra valer minha armadura,
visto sério, algoz viril,
Não me aponte rachadura,
fácil, fácil parto em mil.

Pra valer minha esperteza,
que te engano faço conta.
Esperta és tu com sutileza,
que pra mim te faz de tonta.

Vira a cara e não me veja,
sou mordaz, covarde, vil.
Que meu “eu” que te caleja
pode ser meu “eu” fabril.

Em tudo há da coisa o seu contrário

2007-12-13T22:36:00.000-02:00

Quisera eu matar-te de prazer,
enquanto feliz me agradecia.
Negava algoz o teu viver,
que de tristeza eu padecia.

Em tudo há da coisa o seu contrário,
que equilibra a diferença do igual.
Em tudo há o contraponto portuário,
que nivela o incomum e o banal.

Há o irmão valente e viril,
que infeliz carrega covardia.
Vendo o caçula fraco no covil,
alegremente mostrar valentia.

Em tudo há da coisa o seu contrário,
que equilibra a diferença do igual.
Faz nascer um saber arbitrário,
pra liberar a ignorância do boçal.

Há do descarado o frouxo riso,
que vai revelar gloriosa vitória.
Virá do tímido a queda ao piso,
escondida pela carranca notória.

Em tudo há da coisa o seu contrário,
que equilibra a diferença do igual.
Há em tudo natureza e há cenário,
que distingue o homem do animal.

Pra encerrar há o princípio do amor,
que começa pra findar a solidão.
Desfazendo a finalidade do ódio,
principiando a perfeita comunhão.

Pois em tudo há da coisa o seu contrário,
que equilibra a diferença do igual.
Há em tudo um real imaginário,
pra tornar o corriqueiro especial.

O elevador da memória

2007-12-11T17:40:00.000-02:00

Não se sabe ao certo sua idade. Não se pode precisar suas preferências musicais ou o que ele gosta de comer. É impossível dizer das suas manias, dos seus hábitos de consumo. Não se sabe dos seus amores, se eles existem ou não. Nada se pode falar a respeito de suas pretensões, seus planos para o futuro.

Mas sabe-se da sua rotina diária.

Toda manhã João pega o mesmo elevador congestionado para subir até o céu,
e encara a briga matinal para arrumar seu cantinho no elevador da memória.

Cada qual do seu jeito, todos vão se arrumando, reclamando, pensando como seria bom ir de escada.

As caras enrugadas e as bundas amassadas nunca mudam. São sempre iguais, banais, normais. Para João, todas sem nome.

Toda manhã o elevador da memória enguiça num certo ponto. Até certo ponto é possível dizer que o enguiçamento é fruto do excesso de peso. Mas desse ponto em diante o que pesa mesmo são as preocupações, frustrações, confusões de cada uma das caras e bundas.

Só depois de muito tempo o enguiçamento desaparece e o elevador desadormece e volta a subir (mesmo sem manutenção). Isso só acontece porque todas caras e bundas trocam seus lugares, trocam seus olhares e esquecem seus pesares. Leve outra vez o elevador sobe.

Na medida em que aproxima-se do céu o elevador vai perdendo velocidade novamente. São os carmas, coisas corriqueiras cotidianas que quando querem voltam às caras enrugadas que por sua vez tornam a puxar as bundas amassadas para baixo. O elevador pesa.

Quase sem agüentar o elevador chega ao seu destino, esbaforido. Vagamente uma bunda ou outra lembra do caminho do escritório e ruma perdida antes de encontrar seu norte. João sai.

Toda manhã ao sair do elevador, João tropeça. E ri a beça. E começa lembrar do caminho do trabalho. “Pro caralho o horário, que este cenário imaginário me satisfaz”. E curte a paisagem.

E se esquece da vida. E se esquece de si. E se esquece de mim. E esse esquecimento acomete a todas as bundas, todas as caras. Todos parados olham durante o dia, durante a vida toda para o cenário. A Terra. (e enrugam suas caras).

Ao fim do dia, ao fim da vida, o elevador que partiu sem ninguém notar volta ao andar do céu onde João, e seus demais apreciam a beleza pura das coisas. E soa a campainha.

E todos aglomeram-se novamente. João lá na frente quase não sente o empurrão demente da massa de bundas amassadas que se amassam (sim, é por isso) enquanto atropelam-se para entrar de novo no elevador da memória.

João já não se lembra... e o elevador desce numa velocidade absurda. E todos lá dentro, incluindo o João, se misturam: cara de um com bunda de outro. Uma metástase alucinante.

Quando chega, o elevador da memória abre as portas e as bundas saem lá de dentro ainda procurando suas caras. Não se sabe ao certo se os conjuntos formados depois da bagunça toda, se cada dupla de bunda com cara confere. Mais nisso nada difere. Porque elas não se lembram uma das outras e o João – aquele que começamos a ter certo tipo de proximidade, se perde. Amanhã tem mais uma viagem.

A fantástica história das lembramças de uma casa, que viraram um homem, que inventou a sí prórprio e transformou-se em amor

2007-10-31T22:10:00.000-02:00

Procuro no quarto vazio a presença de agora,
mas vejo através do espelho que ela fugiu.
E peço que abram-se as celas e que vá-se embora,
o medo de se conhecer a quem nunca existiu.

Percebo que voltam felizes os seres estranhos,
pro quarto tranquilo e pacato da casa de infância.
Mas nem me preparo pro ato confuso tamanho,
que fogem de novo de mim e me roubam criança.

Só quero encontrar todos eles, mostrar que eu viví,
dizer as verdades, mentiras, que eu sei não se diz.
Porém me questiono e confuso não sei se existí,
Começo a pensar que o meu “eu”, fui eu mesmo que fiz.

Questiono o vazio do meu quarto tentando me achar,
me torno um estranho pra mim e confuso que sei,
que o quarto é o reduto mais certo de se questionar,
e ter a certeza afinal que eu me auto-inventei.

De novo o estranho retorno dos seres de mim,
de novo ao quartinho apagado onde moro sozinho.
De novo à casa que habita um passado sem fim,
de novo a infância feliz onde guardo carinho.

Quem dera eu pudesse existir de verdade na casa,
saber de verdade do quarto, o caminho a traçar.
Pois seu me tornasse de carne de fogo e de brasa,
abriria a porta do quarto pra te ver entrar.

Que quase já posso sentir esse amor que me queima.
Faria de tí meu calor pra queimar as lembraças.
Já sinto-me fogo de amor que tão forte em mim reina,
queimaria esta casa tão velha onde fomos crianças.

musa amarga

2007-10-26T23:19:00.000-02:00

Mais do que fazer cócegas no meu próprio ego, eu escrevo para cometer o ato da luxúria através de tí. Pois quando escrevo é em tí que me inspiro, é para tí que me rasgo em elogios, é teu senso crítico que imagino lendo minhas palavras e decido por esta ou aquela mudança. "Tomara que isso não fique uma bosta" - penso.

Mesmo quando elogio a vida, elogio os outros, elogio eu mesmo e enalteço minhas próprias qualidades, é a tua silhueta que a minha caneta contorna com sílabas minunciosas para desenhar no papel com as palavras mais bonitas que eu encontrar, essa tua cara amarrada, essas suas olheiras de dar pena. O Mundo Inteiro É Você.

Pois não me venha com essa de esquivar-se de mim, de fugir de ser meu alvo de fugir de ser meu ponto de chegada e de partida. Porque antes de partir, eu chego. Porque antes disso chegar eu parto tua cara se continuares a me esnobar. Te retalho e transformo-te em poema para te achar linda novamente.

"Tomara que isso não fique uma bosta" - penso. Não vou mudar. Pois dessa vez decidi te amar brutalmente. Texto Bruto. Bruto como eu que te como e te mato com estas palavras agressivas. Que teu senso crítico é forte mas eu sou mais. Tenho músculos para suprimir sua desaprovação.

"Jornalista medíocre" (...) "Sois um jornalista medíocre" - penso. Medíocre que sou, apenas agradeço essa situação por ter te conhecido. "Tomara que isso não fique uma bosta" - penso. E vou lamber o santo selo para lhe mandar meu novo desenho, brutalmente concebido por você, que me inspira.

I

2007-10-14T22:01:00.001-02:00

É quando lembramos na hora perdida:

Entoando canções de dias gloriosos,
perdidos no mel d'alva candura
donde calibra-se o peito de amor,
e mata-se bem o terror e a paúra.

Colhemos os frutos mais saborosos,
deleite da hora, branca lisura
da terra selvagem do pólen olor,
que sopra do vento, que a vida mensura.

II

2007-10-14T22:00:00.004-02:00

É quando pensamos saber que voamos:

Eis que resurgem os seres maldosos
e perco meu viço de fruta madura,
e perco meu som, tintilar meu rubor
enquanto se esvaem: cavaleiro e armadura

E mata-me os calos maravilhosos,
qual merecemos d'ausência ternura
e tanto me agride me enche de dor,
e me dilacera e consome minha cura.

Que somos efêremos, fulgazes rapazes,
que somos sem gênero, número ou cor.
Repete-se em mim os vazios vorazes,
é quando do parto me parte o furor.

III

2007-10-14T22:00:00.001-02:00

É quando voamos realmente:

Mas sobra-me ainda a lembrança pacata,
dos dias de glória, criança inexata
que busca seus frutos por onde pisamos,
encontra os prazeres que tanto amamos.

Da hora que perde meu filho seu manto,
é a hora que sobra-me frio e alento .
Pois quando a lembrança a mercê do meu pranto,
redobra-se em vezes. Mil vezes tormento.

Mas sobra-me o bem, o fascínio, a pureza
A inteligência do Chico a grandeza
A simplicidade do gesto indigesto
Revela feliz a grandeza do resto.

IV

2007-10-14T21:59:00.002-02:00

É quando de cima das nuvens gritamos:

Calibra teu peito que eu calibro o meu
É teu por direito vertiginoso apogeu
E sobra alegria, bagunça abafada,
que da fantasia a perene risada

Da tua alma e da alma de todos nós.
Por que é triste. Simplismente por isso... e porque nos ensina.

... Fique com Deuz, e descanse em paz ...

2007-10-09T23:25:00.000-03:00

Reformulei meu modo de pensar
agora penso um mais dois,
vou indo de par em par combinando o feijão com [...].
Os estivadores do cais também podem estranhar
pois cobraram caro seus calos e depois
lhe disseram que era mole o trabalho do chão.

2007-09-06T23:46:00.000-03:00

...dos paralamas de hebert. d´américa latina, de tudo... sem traduções.

À Pátria-avó se volta sem memória
de todos estes anos de amor,
um amor sem medo e sem resposta
responde agora a uma nova sedução.
Teus Joaquins teus açougueiros
filhos de uma mãe-avó,
os bons e os maus tratos que eu te dei.
Sucumbem sob camisas
tamancas sob a lei,
que ouviste a nova Velha-Europa de ditar.
E volta tuas cosatas para mim,
volta tuas costas para o mar,
pras tuas conquistas, pro teu navegar,
pra tua curz de malta sob o azul.
Um dia foste forte e generosa
mas hoje tua memória não tem sul.
Não é porque já não se usa navegar
e nem é por tua idade, eterna sois,
mas nunca mais a nossa velha intimidade
o sabor inigualável dos teus pães.

carne

2007-09-02T23:37:00.000-03:00

O sotaque do assassino desmascarado indica que ele vem do interior, e lá de dentro desabrocha em sí próprio. E agride-se repetidas vezes.

certeiro

2007-08-23T19:11:00.001-03:00

Que dizem às horas no passo que passam,
que passam as horas, vigoram o passo.
Remetem à bunda, afunda sem peso,
pesa no tempo restante 'o pensante'.
Conluí sem pressa o passante,
digere sem garbo seu fardo,
[no tempo] imóvel,
[há tempos] que dizem?
[sem tempo] morre

o

2007-08-22T15:08:00.000-03:00

elA apenaS mE tolerA. quandO comprO minhaS esquisiticeS soU sÓ umA feridA feiA demaiS parA seR expostA eM públicO. é poR issO quE elA mE maltratA. é apenaS poR issO

é ou não é?

2007-08-21T21:49:00.000-03:00

Passo então ao que vim, posto que tempo não é brincadeira nem eu sou de coisa tola, ainda que as vezes muito embora a contragosto .

Não é este o caso, mas vos digo mesmo assim. Que sirva de alerta. Vai aí, tchê: sabias?

ora vejam só

Sob a mesa

2007-08-04T12:00:00.001-03:00

Sou de quatro em quatro, que ardo e as vezes quebrado resisto. Que me expõem à atmosfera e quando e tanto que descubro mais de mim e dos meus. Soltei-me para arder antes do risco e do fogo.

post it

2007-08-04T12:00:00.000-03:00

Que eu isso
às 14 aquilo
que devemos sem saber
que sabemos do dever

Moronguetá

2007-08-03T20:50:00.001-03:00

Ontem a noite ela veio, enrolada em massa de pão com papel machê, desenrolamos e lemos o manual, não entendemos nada, perguntei como seria se verde fosse.

[silêncio]

Perguntei como ficaria se com aroma de bolinhas doces, argumentei das horas para ver se apressávamos o processo. Ponderaram e quase concordaram os senhores e as senhoras.

Ainda antes de terminarmos a segunda leitura, mais atenta, mais inteligente e com as cortinas abertas, alguém a sacudiu.

[ruído quase inaudível]

Enfim um sinal. Ainda sem compreender o que se passara ali, nos abraçamos, nos congratulamos, nos amamos e desejamo-nos boas coisas. Moronguetá.

Vieram e a levaram [ainda enrolada em massa de pão]. Tornamos a nos abraçar. Risos de criança para comemorar o feito.